Madrileño de nacimiento (hace una breve eternidad de eso), residente en Canarias desde hace media vida y sin que sepa dónde acabaré el trecho cada vez más pequeño que me queda de andar molestando con mi presencia, escribo desde hace tantos años que el Alzheimer empieza a ser una enfermedad conveniente. Durante un tiempo, con media docena de amigos, administré el taller literario 27etras, uno de los pioneros en desarrollar esa labor en internet. Y ahora, con parecida desvergüenza, corrijo y asesoro a otros escritores para lograr el éxito que yo nunca he tenido, ejerzo de “negro” sin ningún pudor y he reseñado mi biografía tantas veces para convocatorias a premios literarios que nunca me darán ―incluso para los que me dieron―, para esa prolífica y frenética presencia en la virtualidad que nos invade, y para otros menesteres literarios que imagino que se me han acabado las mentiras para adornarme, o ya no las distingo de la verdad.

Mis relatos, novelas y cualquier cosa que escribo comparten cinismo y desengaño, amor y sexo; carecen de corrección política, son tan tolerantes con los vicios, virtudes, costumbres o libertad ajena que hay quien los llamará libertinos, sádicos, desvergonzados, o vaya usted a saber.

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