Antes de morir, Stan Kenton habría jurado que él sacó primero el revólver de la funda y fue más veloz en presionar el gatillo que Walt Burbank. Sin embargo, estaba allí, tendido sobre el polvo de una de las calles de Wiute Hill y desangrándose por aquella herida en el pecho que se le llevaba la vida. Alzó los ojos ya vidriosos, se esforzó en ladear la cabeza para mirar la alta silueta de su matador, logrando musitar con un hilo de voz: —¡Ganaste, Walt! Siempre... ¡Siempre estuve esperando esto!
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Antes de morir, Stan Kenton habría jurado que él sacó primero el revólver de la funda y fue más veloz en presionar el gatillo que Walt Burbank. Sin embargo, estaba allí, tendido sobre el polvo de una de las calles de Wiute Hill y desangrándose por aquella herida en el pecho que se le llevaba la vida. Alzó los ojos ya vidriosos, se esforzó en ladear la cabeza para mirar la alta silueta de su matador, logrando musitar con un hilo de voz: —¡Ganaste, Walt! Siempre... ¡Siempre estuve esperando esto!